Sombras

Numa borda da parede recolho fósforos. Estão gastos e carbonizados. Ficam feios, ali onde estão. Antigamente era assim: o fogão acendia-se a fósforos. Depois vieram os isqueiros. Já ninguém os usa, aos fósforos. Nem para cozinhar, nem para fumar, mas fumar é agora coisa feia, não convém referir. Era assim, em casa da minha avó: havia uma caixinha de madeira onde eles se acumulavam e donde se reutilizavam quando o lume já ardia. Recolho-os desta borda desta parede e recordo-a, a essa cozinha. E cheira-me ao cheiro que era o seu. Muito nitidamente, sinto-o. A que era? Não sei. Talvez um pouco de boroa de milho, com couves e vida que vinha do quintal. Não sei descrevê-lo, sei senti-lo. Percebo que descrever é matar. Triste ofício escolhi.

Montanha Voadora

Vento uiva.

Vontade, medo.

Ir, ficar.

Montanha!

Raíz t’agarra:

árvore ficas.

Folha livre:

voando t’encontras.

Terra, tronco:

no que fica,  és

…na que parte, serás

Luis Novais

Tenho tendência para esquecer que a vida é um acidente do universo e que a espécie de que sou é um acidente da vida.

Sôbelo

Sôbelo rio que corre

por  ocidente m’achei ,

onde correndo chorei.

Raízes duas,

frutos três.

De glórias passadas,

desterros presentes.

De riso, choro;

sôbelo rio,

alegria que foi

lágrima qu'é.

Presença d’antes,

saudade d’agora:

Sôbelo rio

qu’ocidente

mais além

o sal me leva.

Fel salgado nascido,

em doce chegado.

Assim se viv’em sombra

qu’Homem julga verdade.

Dia porqu’escrito,

noite porqu'irreal.

E sôbelo rio vi correr

tanta verdade sem ser,

tanto dor verdadeira.

Oscilante desce

inglório rio vão,

tal justiça buscando.

Desequilíbrio constante

d’equilíbrio ilusório:

justo se fingindo,

querendo luz

sendo sombra.

E eu sem ser,

sôbelo rio que corre,

em sal chegarei.

Sente-me Sião!
Desprometida terra:

raízes, duas;

frutos, três.

Luz, é luz;

Sombra também:

desterro.

Luís Novais

ÉDIPO REI em LIMA

Por que choras, menina

entrando na combi veloz?

“Choro que sinto sem saber

o que sabes sem sentir.

Tu que és,

eu que estou.

Dói-te ideia,

dói-me carne.

Dói-te que vês,

dói-me que vivo.

Dóis -me tu:

quem sabe sem sentir,

não sabe, nem sente.

E assim me vou:

chorando na combi veloz.

E assim te ficas:

perdido em cega ciência.

Pisas terra, tu;

navego lágrimas, eu”

O meu júnior chama-se Luís Carlos. Tem 10 anos e hoje surpreendeu-me com este poema:

Eu não sou eu,
sou a pessoa que penso ser.
Que não sou.
Ninguém pensa ser
porque não é.
Mas há quem pense,
ser o que pensa

JIRÓN INCA, FRENTE AO TRIPLE

Vejo aquele cachorro.

Fareja lixos,

banquetes seus.

Ser humano, é vocação.

Não lho reconhecem;

Esses:

humanos caninos.

E ele:

paga igual.