Arequipas II

Pela porta da picanteria

vejo imagens que passam.

São imagens,

não são gente.

Ilusões,

não carros ou rafeiros;

imagens que olho,

entre tudo que não vejo.

Ideias que sinto,

que faço,

entre tudo que é

sem que para mim seja.

Pela porta da picanteria,

enquanto espero

o tempo

que não vejo,

o eu que sinto:

imagem de mim,

não eu.

Apenas o que sinto.

Ilusões

com que d'eus

faço mim.