sábado, 26 de novembro de 2016

BARRO

O que é matéria,
se não Deus, Aquele que é,
O que sempre foi?
O que é o Homem,
se não espírito,
um pensamento sentido?
Toda a matéria,
que  emprestou
um dia devolvo,
sem mais do que recebido.
Este mundo de visível nunca teve mais,
tampouco menos.
Só nos está permitido fazer
aquilo que,
com em sem sentido,
sentido fazemos.

Luís Novais

terça-feira, 22 de novembro de 2016

O JORNALISMO EM TEMPO DE OPORTUNIDADES. Zuckerberg na caverna de Platão


O dono do Facebook sabe que somos descendentes de Platão e que, pela primeira vez, enfrenta uma ameaça séria ao crescimento da sua empresa. Este ponto fraco é também a primeira grande oportunidade que surge aos jornalistas depois de 20 anos de crise profissional.

A campanha eleitoral nos estados Unidos desencadeou um debate sobre a verdade. Um estudo da BuzzFeed concluiu que os posts com informações falsas no Facebook foram muito mais compartidos que os verdadeiros, e as reações não se fizeram esperar.

Se nunca foi tão fácil aceder à informação, também a mentira nunca se disseminou tão massivamente. Não é por acaso que o Oxford Diccionary considerou “post-truth” a palavra do ano, significando uma situação na que os “factos objetivos são menos influentes (…) do que o apelo à emoção e à crença pessoal”.

Qualquer sociólogo sabe que o tema não é recente e que, depois da multiperspetiva modernista, que Picasso tão bem representa, se seguiu a intranquilidade pós-moderna que já se adivinhava desde o final de primeira guerra, mas que se acentuou com o boom da imprensa sensacionalista e com a progressiva desconfiança na ciência.

As redes sociais adicionaram tragédia a este problema. A cultura ocidental descende do pensamento platónico e assenta no reconhecimento duma transcendência que conduz à verdade. Se Platão disse que vivemos numa caverna que só nos permite ver o aparente mundo das sombras, a realidade existiria no da luz e a nossa angústia é atingi-lo.

A metodologia jornalística tem a verdade como primeira premissa. Reconhecendo a sua subjetividade, o jornalista tem em primeiro lugar de ser honesto, não permitindo que esta o leve a ultrapassar uma linha divisória. É por isso que um estudante do primeiro ano de Comunicação Social já sabe fazer crítica de fontes e aprende que deve sempre ouvir várias versões da mesma questão.

Lembro-me que na década de 90 nos surpreendíamos com um dos feitos da internet: Pela primeira vez em 50 anos surgia um meio que estava a retirar audiência à televisão. A rede era cada vez mais a fonte de informação preferencial; uma fonte de fácil acesso, tanto para o recetor como para emissores ávidos por saltar a barreira do jornalista. Lembro-me de Cavaco Silva, então presidente, me dizer que via na internet uma ansiada forma de evitar os jornalistas e de se comunicar diretamente com os cidadãos.

O outro lado da moeda tinha de chegar e está a chegar. Milhares de mensagens falsas lançadas sem o crivo do método jornalístico (não digo sério porque se não o é também não é jornalístico) inundam diariamente as redes sociais e já se está a gerar uma onda de reações negativas.

Depois de anos defendendo que o Facebook é apenas um meio difusor e não um criador de informação, Mark Zuckerberg teve de vir a público defender a veracidade do que é publicado na sua rede: 99% do que aí está seria verdadeiro… não se sabendo com que dados o afirma, ou sequer se esta frase pertence ao 1%.

O dono do Facebook sabe que somos descendentes de Platão e que, pela primeira vez, enfrenta uma ameaça séria ao crescimento da sua empresa. Este ponto fraco é também a primeira grande oportunidade que surge aos jornalistas depois de 20 anos de crise profissional. O público sempre procura e prefere a honestidade e essa é a base do nosso trabalho: Entregar-lhe uma informação que passou por um profissional da crítica e da análise de fontes.

Na qualidade de presidente da Associação de Imprensa Estrangeira no Peru, o ano passado fui convidado para dar uma conferência numa universidade deste país. Nessa altura centrei-me neste mesmo tema do jornalista ser o grande separador entre o trigo e o joio e concluí que, quanto mais informação houver na rede, mais necessário será o seu papel de certificador.

Este é o desafio que enfrentamos e, se conseguirmos aproveitar o momento, num futuro próximo não seremos obrigados a ouvir conferencistas dizerem que a maior empresa de media do mundo não emprega um só jornalista.


Luis Novais
luis@novais.eu

segunda-feira, 14 de novembro de 2016

A VERDADE MORREU?


Na cultura ocidental, a primeira e indiscutível das verdades resume-se na ideia de que a verdade É. (...) Só conseguimos entender em profundidade a vitória de Trump se a inserirmos num quadro antropológico de descrença na verdade. 

As obras de António Damásio revelaram-nos uma espécie, a humana, que é a única com consciência de si e na qual cada individuo é capaz de construir um “eu” baseado na acumulação duma “memória autobiográfica”. Os argumentos apresentados pelo neurocientista português são fortes e as experiências que revela muito convincentes, mesmo para quem não seja especialista na matéria.

A consequência imediata desta consciência do “eu”, é uma automática consciência do “outro”, quer nos refiramos ao outro-pessoa, ou ao outro-cosmos. Se mais nenhuma espécie desenvolveu, pelo menos de forma tão radical, uma separação entre “mim” e “ti”, então estamos perante uma das bases fundamentais da condição humana.

Temos assim que somos excêntricos, uma excentricidade tão mais grave quanto vivemos numa natureza que tem a eficiência como prioridade e que, por isso, procura desenvolver soluções apenas para aqueles problemas que sejam comuns a uma parte substancial da sua criação. Ou seja, uma má notícia para a humanidade: Somos dotados da característica única de saber que somos, mas não estamos dotados de capacidade natural para lidar com ela.

Todos os problemas que partilhamos com outras espécies têm uma solução natural e, até, inconsciente: A sensação de asfixia para que nos obriguemos a respirar, a fome para que nos alimentemos, o desejo sexual para que nos reproduzamos…. e uma infinidade de outras questões, em que se inserem coisas tão distintas com o mecanismo de cicatrização e a homeostasia em geral.

Agora, para a desagregação dos cosmos ninguém nos preparou e é por isso que, incapazes de contar com a solução natural, temos de inventar a artificial: Fazemos cultura.

Nesta perspetiva, acredito que a cultura é a artificialidade que a espécie humana desenvolve para resolver este problema único na natureza que é a nossa visão fragmentada. Em boa verdade, temos uma fronteira, somos os únicos que a têm e precisamos de encontrar uma solução para a realidade de que a temos.

Não será por acaso que há modelos mitológicos que são interculturais. Adão e Eva cobriram-se de vergonha quando comeram o fruto do conhecimento e, supõe-se, ganharam consciência de si; Prometeu foi agrilhoado quando ofereceu à humanidade essa eterna metáfora do conhecimento e da consciência que é a luz; em tristes trópicos Levi Strauss mostrou como são interculturais as maldições sobre espécies animais que têm algumas características comuns.

Na Grécia antiga, esta questão foi resolvida por Platão com a teoria da dualidade: Ao mundo da matéria sobrepõe-se o das ideias. Naquele somos individuais e imperfeitos, neste somos unos na perfeição. É com base nesta cosmovisão que se desenvolve um cabaz de respostas para o problema, e não há civilização que possa crescer sem encontrar o seu. Para nós, ocidentais, há tradicionalmente dois mundos, um aparente, outro verdadeiro. Toda a nossa filosofia é uma constante perspetivação deste modelo, um modelo que nos leva a acreditar na universalidade ou, numa palavra, na verdade.

Se acreditar na verdade é uma consequência da nossa filogénese, é simultaneamente uma das nossas forças e uma das nossas grandes debilidades. Acreditar na Verdade cria sociedades imperialistas e fundamentalistas, porque, sendo a verdade Verdade, não admite alternativa, simplesmente É. Temos então um gerador de desequilíbrios na nossa genética cultural: Quem tenha a verdade consigo tem direito a tudo, quem a não tenha, nada tem. Não será por acaso que, tradicionalmente, os jogos de poder no mundo ocidental se desenvolveram em torno da definição dos grupos que detêm a liturgia que lhe dá acesso.

Nas minhas viagens por África ou pela Amazónia, contactei muitas vezes com culturas não ocidentalizadas, ou superficialmente ocidentalizadas, para as quais a questão da verdade não existe. São comunidades que se regem pelo princípio do equilíbrio: quando lidam com a conflitualidade, não procuram saber de que lado está a razão, mas antes encontrar a via mais equilibrada para que nenhuma das partes fique despojada.

Um exemplo foi o caso de Malan, que conheci numa comunidade tribal da Guiné Bissau. Tinha um conflito com o vizinho, porque este usufruía dum terreno que foi dos seus avós. Enquanto Malan dizia que tinha sido um empréstimo, o vizinho afirmava que fora uma dádiva e, inclusive, argumentava ter sido o seu avô quem plantou os cajueiros e não era justo que Malan ficasse com eles.

O diferendo estava a ser resolvido pelo régulo, que para isso dialogava à vez com um representante de cada um, pois não podiam ser os próprios a participar. O conflito durava há alguns anos mas, pelo que me apercebi, aproximava-se duma decisão final: Malan ficaria com a posse do terreno, o vizinho com os cajueiros.  

Longe de tentar alcançar uma “verdade”, o régulo procurava um equilíbrio e fazia-o junto com os representantes de cada um, sendo interdita a intervenção direta destes, já que negociar sem paixão é uma condição essencial para chegar a um ponto comum.

Imaginemos este mesmo caso num tribunal europeu. A preocupação do juiz seria descobrir de que lado estava a verdade, ou seja, ambas as partes teriam de mostrar provas, documentais ou testemunhais, de que o terreno ou teria sido oferecido, ou teria sido emprestado, chegando-se depois a uma sentença que ainda se complicaria mais se, pelo meio, se colocassem questões de usocapião. Certo é que a verdade teria de estar de um ou do outro lado e a decisão final não teria em conta o equilíbrio, mas que tudo fosse entregue àquele que estivesse do lado certo, ficando uma das partes absolutamente despojada. Os crimes de sangue que no nosso mundo rural se sucedem a este tipo de decisões judiciais são uma consequência desta visão, originadora de que uma das partes sinta ter perdido tudo. Isto mesmo explica também muitos dos crimes cometidos durante a História do desenvolvimento e expansão do ocidente.

Na cultura ocidental, a primeira e indiscutível das verdades resume-se então na ideia de que a verdade É, e essa ideia advém da crença nos dois mundos, espírito e matéria, desenvolvida para lidar com o problema da dupla consciência, eu e o outro, com que a espécie humana fragmentou a sua visão do cosmos. Na nossa História fomos encontrando diferentes vias de chegar até ela, fosse com a recordação socrática, a metafísica aristotélica, o cristianismo ou a ciência.

Quando a evolução da ideia nos conduz a desenvolver um mecanismo que nos leva a concluir pela não existência da dualidade, apreendemos que a verdade não é, ou seja, foi a crença na verdade que nos conduziu a dela descrer. Esta mesma descrença tinha de nos levar a uma crise civilizacional que, essa sim, está na base da atual crise de valores que, por seu lado, é fonte da económica. Subitamente, tudo aquilo em que acreditávamos é abalado nas suas bases, e a humanidade ocidental caminha desorientada ao sabor de modelos que já não estão sustentados numa profunda convicção.

Esse vaguear desesperado tem levado a caminhos que os racionalistas consideramos muito perigosos: Um é o culto da mentira, outro o anti-secularismo.

Sobre o primeiro, a recente vitória de Daniel Trump é simbólica. Para incredulidade dos que continuamos a seguir um modelo clássico de racionalismo ocidental, resultou desconcertante que, quanto mais o candidato mentia, quanto mais as suas mentiras eram desmascaradas, mais popularidade conseguia, ao ponto de alcançar um resultado que pouquíssimos teríamos imaginado possível.

Só conseguimos entender em profundidade a vitória de Trump se a inserirmos num quadro antropológico de descrença na verdade. Um quadro para o qual também contribuíram aqueles que, hipoteticamente, deveriam defendê-la, os sacerdotes da modernidade: os académicos, os cientistas. Esta comunidade contribuiu muito para a descrença atual, quando também ela passou a ser parte dum mundo em crise de valores e se deixou corromper pelos cantos de sereia. Em consequência disso, sempre que sabemos das conclusões dum estudo, por muito académico e científico que seja, a atitude pós-moderna típica é perguntar a quem interessam essas conclusões e quem financiou esse trabalho. Ou seja, a palavra, a narrativa, substituíram a ideia.

Uma sociedade que já não acredita que seja verdade que a verdade seja, não tem qualquer dificuldade em considerar que o mais verdadeiro de entre todos é aquele que mente descaradamente, porque  o outro a-fortiori também, duma mentira tanto maior quanto mais difícil de detetar. Trump contra Hillary também passa por aqui.

A outra atitude é o anti-secularismo, uma nova religiosidade vivida de forma cada vez mais intensa e fundamental. Estes querem continuar a acreditar, mas já descreem da razão que a negou. Incapazes de dialogar com a racionalidade, refugiam-se em movimentos que os transferem para conceptualismos com as quais, suprema vingança, somos os racionalistas que não conseguimos argumentar.



Luís Novais

Foto: Geralt


quarta-feira, 9 de novembro de 2016

TRUMP: LIÇÕES DUM RESULTADO



Globalização, concentração de riqueza, exclusão, incapacidade política da direita moderada e da esquerda rotativa, geraram uma panela de pressão social que abriu caminho fácil à demagogia, a um discurso que é vazio de conteúdo mas contestatário e anti sistémico; um antídoto autodestrutivo mas cheio de apelo para os invisíveis, para os que nada têm a perder.

A vitória de Donald Trump, mais do que a derrota de Hillary Clinton, doeu-nos na alma aos que acreditamos numa sociedade aberta e inclusiva. Por detrás deste resultado está uma série de ironias. A primeira foi ter-lhe sido oferecido pelos excluídos do sistema, a segunda foi terem escolhido um dos que beneficiou com aquilo que não querem.

Mais do que chorar o resultado, temos de olhar para ele, tirar lições e aprender. Não é possível manter uma sociedade onde a opulência vive ao lado da exclusão. O paradigma do empreendedor, do competitivo, do vencedor, não nos pode desviar a atenção para o facto de que, neste modelo, por cada um que vence há vários exclusos.

O edifício económico em que este modelo de globalização assenta criou um insustentável desequilíbrio social. Os números são mais do que badalados, mas nunca é extemporâneo dizer que o mundo é hoje muito mais desigual do que foi há umas décadas. Segundo o Mackinsey Global Institute, hoje em dia mais de 80% dos lucros mundiais são gerados por apenas 10% das empresas (ver), o que vem destruir outro mito urbano da globalização, essa espécie de pateta útil do sistema, o sucedâneo criado nos nossos dias para o cow boy solitário e romântico que é a figura do “empreendedor”. Outra consequência desta concentração é o maior custo que os consumidores têm de pagar e a menor repartição dos benefícios com o trabalho: Segundo o mesmo estudo, em 1980 os lucros empresariais equivaliam a 7,6% do PIB mundial, em 2013 foram 9,8% e a tendência continua crescente. Não admiram por isso as conclusões que saíram dum relatório do Credit Suisse: 62 pessoas têm tanta riqueza como metade da população mundial e o 1% mais rico possui o mesmo que os restantes 99% (ver).

Alguns argumentam que isto se deve a uma maior distribuição da riqueza a nível mundial e que são os cidadãos do chamado hemisfério norte que não suportam esta partilha. Nada mais errado, o modelo levado a cabo pelos países em desenvolvimento é socialmente agressivo e, portanto, a divisão hoje em dia já não pode ser entre hemisférios, mas entre acumuladores dum lado, e excluídos, do outro.

Em 1991 o governo indiano introduziu a NEP (New Economic Politic), que significou liberalização, privatização e globalização. A economia cresceu, mas o resultado foi que os ricos ficaram ainda mais ricos e os pobres ainda mais pobres (ver). Outro exemplo é o da China, com empresas públicas e privadas que investem em todo o mundo, mas cujo número redondo de já ser a maior economia, esconde uma grande desproporção na distribuição da riqueza: o PIB per capita é de apenas 14.239 dólares, pouco mais do que um México (12.277) ou que um Peru (12.402) (Banco Mundial).

A esquerda de regime, que poderia ser um contraponto rotativo à ganância liberal, não conseguiu alterar esta situação. Na Europa aderiu facilmente à moda liberal disfarçada de “terceira via”, ao vazio ideológico socrático, ou então caiu numa corrupção que a tornou alvo fácil da direita mais misantropa, como aconteceu no Brasil. Por outro lado, a direita moderada foi facilmente dominada pelo canto de sereia do capital, com prebendas, lugares em conselhos de administração, consultorias e facilidades que a afastaram dos excluídos.

Globalização, concentração de riqueza, exclusão, incapacidade política da direita moderada e da esquerda rotativa, geraram uma panela de pressão social que abriu caminho fácil à demagogia, a um discurso que é vazio de conteúdo mas contestatário e anti sistémico; um antídoto autodestrutivo mas cheio de apelo para os invisíveis, para os que nada têm a perder.

Não sei, mas espero que ainda vamos a tempo de estancar a mancha. Hoje é um dia para chorar, amanhã para começar a trabalhar.


PS: Enquanto terminava este artigo, ouvia o único discurso bem feito que alguma vez ouvi a Donald Trump, o da vitória. A esperança é a última a morrer...



Luís Novais

Foto: Johnhain

sexta-feira, 4 de novembro de 2016

FLAUBERT, O VISIONÁRIO. A propósito de “Bouvard e Pécuchet”


Obra inacabada na qual o autor investiu uma grande parte da sua vida literária, “Bouvard e Pécuchet” (publicado postumamente em 1881) é muito mais do que um produto do seu tempo, trata-se duma visão do futuro, pelas tendências literárias, sociais e antropológicas que demonstra e porque aborda questões que viriam a ser centrais durante todo o século XX e que são também da atualidade. Visionário, neste livro Flaubert (1821-1880) parece um adivinho dos quase 150 anos de História que lhe sucederam.

Não conseguimos entender quão percursor, se não abordarmos o longo passado que foi necessário para aí chegar. Quando “Bouvard e Pécuchet” foi dado à estampa, tinham passado uns 1100 anos de lenta recuperação da racionalidade no ocidente europeu. Passada a congestão provocada pela queda do Império Romano, as cortes carolíngias começaram a reunir os sábios da época e foi daí que ressurgiu a célebre questão dos universais, recuperando uma temática sempre presente na Filosofia ocidental: A separação entre os sentidos e a razão. Inserido neste movimento e retomando a obra de Porfírio, Escoto Erígeno (810-877) foi o primeiro medieval a dedicar-se ao tema, defendendo que razão e Deus jamais poderiam ser contraditórios e que era por aquela que se chegava a Este. Anselmo de Cantuária (1033-1109) seguiria o mesmo caminho mas por uma via inversa que está espelhada na sua célebre frase de clara influência agostiniana, “credo ut intelligan”, “creio para compreender”.

Naqueles distantes séculos estava aberta a porta ao regresso duma racionalidade que na Idade Média andou de mãos dadas com a religião, fundindo os dois absolutos que podem unir a fragmentação cósmica com que o homem, ser consciente de si, sempre se confronta na relação individual com o outro e com o universo.

A certeza escolástica no carater divino da criação não admitia qualquer mutação e era um forte esteio do imobilismo social. Enquanto as condições o permitiram, esta visão foi a dominante, ainda que o movimento popular, quase espontâneo e certamente incontrolado que foi a Cruzada dos Pobres (1095-1096) tenha mostrado a face oculta dum caldeirão social à espera de explodir.

Foi preciso esperar pela expansão marítima para que essa explosão se desse, e não é por acaso que o renascimento surge na península itálica, a região da europa ocidental que primeiro centralizou o comércio com o distante oriente e, por isso, conheceu por antecipação a mobilidade que podiam proporcionar os “novos mundos”. Mas foi com a chegada às américas (1492) e uma vez navegado o caminho para a India (1498), que se abriram as portas ao terramoto social que expandiu o renascimento e que permitiu ao indivíduo libertar-se e descobrir-se a si mesmo.

Profundamente antropocêntricos, os renascentistas acreditaram na plenitude da dimensão humana e na capacidade de cada um para, através da razão, encontrar harmonia e verdade. Duzentos e cinquenta anos antes de Flaubert escrever “Bouvard e Pécuchet”, Thomas Morus (1480-1535) escreveu “Utopia” (1516) onde um personagem português chamado Rafael narra as suas viagens por essa ilha, “onde tudo está organizado racionalmente de acordo com o interesse público”, e onde os cidadãos creem que “uma vida agradável, quer dizer, de prazer, é prescrita pela natureza como finalidade das nossas ações; e definem a virtude como viver segundo estes preceitos”.

Duzentos anos depois de Morus, Jonathan Swift (1667-1745) dava à luz “As Viagens de Guliver” (1726). Em diferentes aventuras, o personagem confronta-se com a irracionalidade da corte liliputiana onde os negócios públicos são conduzidos por caricaturas inauditas das cortes europeias desse tempo: “(Quando) uma posição oficial fica vaga, cinco ou seis (…) candidatos pedem ao imperador que organize um sarau de dança sobre a corda (…). O posto é conquistado por aquele que consegue saltar mais alto sem cair”. Em Lilipute as disputas cortesãs de homens metaforicamente minúsculos davam-se entre os defensores dos tacões altos e os dos tacões baixos e as guerras rebentavam entre os adeptos de partir os ovos pelo lado redondo e os do lado elíptico. A sociedade ideal encontrou-a Guliver no país dos houyhnhms, criaturas quadrupedes, governadas pelo que poderíamos considerar um déspota iluminado e com um sistema de governo racional, cujo monarca escuta Guliver contar-lhe o funcionamento do seu país natal, para depois concluir que as “(vossas) instituições políticas e judiciais” são “claramente fruto da (vossa) falta de razão (…) porque para governar uma criatura racional basta apenas a razão”.

Esta crença num absoluto racional secularizado será uma luta de duzentos anos que atravessou renascimento e iluminismo. Dir-se-ia que, uma vez descoberto o individuo, os novos pensadores acreditavam na racionalidade como integradora antropológica e cósmica. Uma crença tal que os levou à convicção de que que dispensaria a opressão do homem sobre o homem, levando a que todos alcançassem os mesmos princípios e ações.

Garantir uma organização racional do Estado tornou-se uma obsessão. Em “O Espirito das Leis” (1748), o barão de la Brède, mais conhecido por Montesquieu (1689-1755), procurou uma fórmula para garantir um poder partilhado e alternativo ao absolutismo, defendendo o modelo de divisão dos poderes que hoje é apanágio do Estado de Direito Democrático. Catorze anos depois, em “Do Contrato Social” (1762), Rousseau (1712-1778) partirá do princípio da bondade natural do homem (que explora mais aprofundadamente em “Emílio”, também de 1762) para defender que a relação do homem com o Estado deveria ser resultado duma contratualização e não duma submissão.

Este grande debate acabaria por ser a base do primeiro país que surgiu dum modelo e não duma antropologia, os Estados Unidos da América, cuja constituição (1787) se funda nos ideais iluministas. Apenas dois anos depois rebentaria a Revolução Francesa e na sala do jogo da péla exigia-se também uma constituição que regulasse o exercício do poder. Foram 10 anos de aventura revolucionária, que deram muito trabalho à guilhotina e que terminariam, já no advento do século XIX, com outra aventura, agora capitaneada por esse corso chamado Napoleão.

Depois desta década revolucionária já nada poderia ser igual: Os modelos sonhados pelos iluministas foram triunfantes, pelo menos em ideologia, e, apesar da reação romântica, todo o século XIX foi uma progressiva perda da espiritualidade e um caminhar no sentido da racionalidade secular e materialista. O grito do Ipiranga no Brasil, as independências da américa espanhola, as constituições de Cádis e a portuguesa de 1822 bebem de Montesquieu e Rousseau. A razão tornava-se a base de todo o conhecimento, de toda a forma de governo e o método científico era a nova liturgia de acesso à verdade e, até, ao bem universal.

Foi preciso esperar até á primeira década do século XX para que a fé na bondade de todo este edifício começasse a sofrer abalos, e a machadada final foi dada pela mais mortal das guerras até então conhecidas: Como acreditar que a ciência por si só nos conduziria ao bem, se os milhões de mortos de 1914-1918 se deveram aos progressos científicos? A humanidade horrorizava-se com aquilo que conseguiu e o pior ainda estava para vir, como bem sabemos. A objetividade da ciência começava a ser posta em causa e a capacidade da razão para universalizar deixava de ser um princípio inquestionável para as elites. Verdade e realidade tinham agora múltiplas perspetivas, num movimento em que o cubismo de Picasso (1881-1973) constitui talvez a mais significativa representação nas artes plásticas, e o desmultiplicar dos eus de Pessoa (1888-1935) na literatura. O indivíduo não era afinal um ser livre e governado pela razão, mas uma presa fácil da opressão burocrática, como tão fielmente está retratado em “O Processo” de Kafka (1883-1924), publicado postumamente em 1925. No extremo, recusava-se qualquer sentido à realidade, na orgia dadaísta.

Mas depois do tempo, tempo vem, e os grandes absolutos voltaram à carga com os nacionalismos que por sua vez se desmoronariam em 1945.

Derrotados o nazismo e o fascismo, seguiram-se-lhes outras “certezas” alimentados por uma “guerra fria” onde se confrontaram dois sistemas, duas concepções de vida distintas e duas promessas diferentes. Entre 1945 e a simbólica queda do muro de Berlim em 1989, poucos tinham dúvidas sobre o modelo político, económico e social em que queriam viver, fosse por crença própria, fosse por medo da alheia.

O fim desta nova época de grandes ideias e grandes certezas acabou em duas datas, a de 1989, de que já falamos, e a de 2007, quando a chamada crise do subprime deixou em claro as fragilidades do modelo liberal capitalista e a destrutiva promiscuidade existente entre este e o templo da racionalidade que são as universidades. Caía por terra um mito entretanto tecido: O do Homem libertado de todas as amarras graças à globalização e à suposta livre iniciativa.

Perdidas as certezas, depois dos progressos que se foram dando nos mecanismos de propaganda, da expansão meios de comunicação de massas e com o advento da internet como difusora ao dispor de todos, só restava a palavra e a palavra tomou o lugar duma verdade que já contava menos do que a mentira muitas vezes e bem repetida. E foi com palavras, não com ideias, com mentiras, não com verdades, que nos convenceram a fazer as recentes guerras da pós-modernidade.

Hoje, enquanto uns se refugiam na superficialidade de conceitos aparentes, outros olham para esse outro absoluto, o místico, o irracional, o que assenta na fé e não requer uma prova na qual, afinal, a maioria já não consegue acreditar. Consultam-se bruxos e chamans, fazem-se viagens para destinos místicos, adere-se a novos e velhos sagrados. Como bem desenvolveu George Steiner em “Nostalgia do Absoluto”, quanto mais misterioso e desconhecido, mais facilmente se adere, porque a descrença é, afinal, no conhecimento e no poder da razão.

Falta apenas cair um pilar que já está em abalo, o da crença numa Justiça independente e capaz de julgar. Chegaremos então, e em parte já chegamos, à sua substituição pelo julgamento on line, publico e popular, que mancha e condena mesmos sem condenação. Quando e se isso acontecer, entraremos de frente numa nova era, essa a que chamo a inmodernidade.

Vêm tempos difíceis para os que somos descendentes do renascimento e do iluminismo.

Voltando a Flaubert e a “Bouvard e Pécuchet”
O que mais surpreende é que todo este devir já está anunciado nas aventuras e desventuras dos dois personagens. Cinquenta e três anos antes de Aldous Huxley (1894-1963) publicar aquela que é talvez a primeira obra de desilusão modernista com o homo cientificus, “O Admirável Mundo Novo” (1932), e enquanto os seus contemporâneos procuravam fundir literatura com ciência, Flaubert usa esta última para se revoltar contra a dimensão da promessa feita, uma revolta que, em abono da verdade, já tinha sido prenunciada no distante 1818 pelo Frankenstein de Mary Shelley (1797-1851).

“Bouvard e Pécuchet” desenrola-se em torno destes dois personagens, ambos copiadores de documentos em diferentes escritórios, que se conhecem por acaso num banco de jardim parisiense, gerando-se uma amizade que os levará a largar tudo e a viver juntos numa casa de campo. Os dois são uma espécie de metáfora do cidadão com alguma ilustração e incapaz de viver de acordo com o modelo racional que foi advogado desde Morus até Montesquieu. Uma metáfora que está presente até na profissão original dos dois: copiadores, antes de enveredarem por uma aventura de múltiplos conhecimentos, de ilusões múltiplas.

A primeira parte da obra foi publicada em 1881, um ano depois da morte do autor, e ficou inacabada. A segunda nunca chegaria a ser escrita, conhecendo-se apenas alguns rascunhos. Trata-se, portanto, dum livro que foi escrito em pleno período realista e naturalista, já passada a reação romântica e numa época plenamente assenhoreada pela racionalidade de base científica e pela crença de que esta poderia criar um mundo novo, mais bom do que “admirável”.

En passat, diga-se que foi claramente inspirado por estes dois personagens que, em 1938, Sartre (1905-1980) criou o Autodidata de “A Náusea”.

Ao longo do livro, os dois “bons homens” irão entusiasmar-se e desentusiasmar-se por uma sucessão alucinante de saberes, tudo começando quando, sem perceberem as causas do seu insucesso numa empresa agrícola, “Pécuchet concluiu com estas palavras: - Talvez seja porque não sabemos de química!”

A partir desta constatação inicial, entram numa espiral sucessiva de procura de novos saberes. Começando pela química, encomendam um “Curso Elementar”, da autoria de Regnault, que foi publicado em 1840, onde aprendem que “um corpo pode comportar-se como um ácido ou como uma base, conforme as circunstâncias”. Depois duma longa discussão, Pécuchet desabafa que “Em resumo, não entendo”, logo secundado por Bouvard, “Nem eu!”. Chegaram até a sentir-se humilhados quando ficaram a saber que “os seus corpos continham fósforo como os fósforos, albumina como a clara de ovo, hidrogénio como a chama do gás”.

Desiludidos com a química, partem para a anatomia, fazendo experiências com os próprios corpos, para logo concluírem: “Não entendo nada! E no entanto movo-me”. Não desistiram à primeira, ainda que nenhuma experiência funcionasse: “As pombas que dessangravam, quer tivessem o bucho cheio ou vazio, morriam no mesmo lapso de tempo. Uns gatinhos mantidos debaixo de água morreram passados cinco minutos”. Enfim, a anatomia revelava-se mais uma desilusão e “ao não terem conseguido compreendê-la, deixaram de acreditar nela”.

Seguiu-se a medicina, com um impacto nas suas vidas pessoais que nos faz sorrir quando pensamos na atual cultura geral médica de quase todos os cidadãos, sustentada na internet, na televisão e num ou outro livro de divulgação:

“Germaine (a empregada doméstica) perplexa já não sabia o que lhes levar à mesa.
Todas as carnes apresentavam inconvenientes. A morcela e os enchidos, o lavagante e a caça são refratários. Quanto maior um peixe mais gelatina contem e, por conseguinte, é pesado. Os legumes provocam acidez, o macarrão dá sonolência, os queijos (…) são dificilmente digeríveis. Um copo de água de manhã é perigoso, toda a bebida e todo o comestível iam acompanhados de admoestações deste tipo.”

Tudo isto era seguido com desconfiança pelos burgueses da cidade, que entretanto iam recebendo com indiferença submissa os avanços e recuos políticos do conturbado século XIX francês. Os dois personagens pretenderão sucessivamente ser historiadores, arqueólogos museólogos, escritores… Aderiam entusiasmados aos novos conhecimentos, encomendavam livros, passavam dias sem comer, discutindo aquilo que aprendiam, para logo desistirem quando, avançados na matéria, percebiam que não havia certezas, que as opiniões dos sábios eram contraditórias e que tudo era, afinal, muito mais complexo do que haviam imaginado.

Quando, por exemplo, decidem tornar-se escritores, procuram primeiro definir a estética, mas “para Schelling, é o infinito que se expressa através do finito; para Reid, uma qualidade oculta; para Jouffroy, não é analisável; para De Maistre, aquilo que é do agrado da virtude; para o padre André, o que é conforme à razão”. Perante tantas visões, desistem quando Bouvard conclui que “Todos os autores de retóricas, de poéticas e de estéticas me parecem uns imbecis!” Igual incapacidade para entender e aceitar as dicotomias dos saberes, quando renunciaram à medicina: “Os mecanismos da vida são-nos desconhecidos, as infeções são demasiadas, os remédios problemáticos. E nos livros não se encontra uma só definição razoável de saúde, de doença, de diátese, nem sequer de pus”.

“Bouvard e Pécuchet” é, assim, um livro que surge em pleno período de triunfo do racionalismo secular e científico, e nasce como uma crítica à viabilidade duma sociedade composta por seres racionais, muito capazes de compreender e muito capazes de usufruírem racionalmente da sua liberdade. É uma espécie de obra sobre a utopia da “Utopia”, essa que Thomas Morus escrevera uns 350 anos antes e que foi um marco base a partir do qual se defenderam modelos de Estado assentes sobre uma cidadania racional. Na sua patética busca pelo conhecimento, os dois personagens são uma espécie de Quixote renascido, esse que “de pouco dormir e de muito ler se lhe secou o cérebro”.

A busca mística
Uma das características da nossa pós-modernidade é um neo-misticismo, fundado na redescoberta religiosa, por vezes tradicional, geralmente exótica. Aquilo que em “Nostalgia do Absoluto” George Steiner diz ser a adesão por desconhecimento porque o conhecimento retira mistério. E aqui entram velhas religiões, fundamentalismos, uma crença nas Igrejas tradicionais, aparições fantásticas ou as novas fés de mensagem simplificada que comercializam o milagre e a relação entre o sagrado e o profano.

Nos intervalos entre os seus entusiasmos racionalistas, também Bovard e Pecuchet tiveram ataques de misticismo. Desde logo, quando o projeto agrícola que começam por abraçar não deu certo e Pécuchet concluiu que “Talvez afinal a sorte não nos sorria! E queixaram-se da providência e da natureza”, acreditando ao mesmo tempo que poderiam ter tido êxito, “tão só o destino assim tivesse querido” (p 94)

Mas o verdadeiro misticismo ataca-os quando, depois duma tentativa de suicídio na noite de Natal, decidem sair e assistem à missa do galo, sentindo “como uma aurora nascer nas suas almas” (p 294). É então que “o evangelismo lhes inundou a alma, os deslumbrou tal qual um sol”. Na mesma atitude de sempre dedicaram-se às leituras bíblicas e, como sempre, começaram a sentir a desilusão: “a Bíblia, com os seus profetas de voz de leão, o rugir da tormenta nas nuvens (…) aterrava-os” (296). Desesperados por sentir fé, começam a frequentar o padre local, ao qual perguntam o que fazer para encontrá-la e do qual recebem apenas um conselho: praticá-la. “E puseram-se a praticar” (297), e “para obter o dom da perseverança (Pécuchet) decidiu ir em peregrinação à santa Virgem”.

Nesta fase mística dos dois personagens, nenhuma passagem é tão ilustrativa como um pensamento de Bouvard quando está prestes a comungar: “O que ia ocorrer dentro em breve (a consubstanciação) era inexplicável (…), mas a razão não basta para compreender determinadas coisas”.

Todavia, este Bouvard e este Pécuchet são homens duma época e com um percurso que é uma metáfora da História, já não lhes era possível simplesmente regressar à Idade Média. Ao primeiro, “tinham-lhe prometido que o sacramento o transformaria (…). Continuava a ser o mesmo e foi dominado por um estupor doloroso”: Como é que “a carne de Deus se mistura com a nossa carne e não acontece nada?!”

Constatado isto, repete-se o padrão:

“Recorreu a escritores místicos: santa Teresa, san Juan de la Cruz, Luis de Granada, Scupolo. E a outros mais modernos, como monsenhor Chaillot. Em vez das sublimidades que esperava, não encontrou se não banalidades, um estilo muito débil, frias imagens e muitas comparações retiradas do mostruário dos lapidários” (310)

Começando a desabafar com o padre e colocando-lhe problemas religiosos e morais cada vez mais complexos, o sacerdote apenas lhe repetia: “Não se atormente. Quando alguém tenta chegar ao fundo de tudo, desliza por uma rampa perigosa”. Não encontrando respostas satisfatórias na religião tradicional, Pécuchet “tornou-se transcendente, mitológico. Comparava a Virgem com Isis, a eucaristia com o homa dos persas, Baco com Moisés, a arca de Noé com a barca de Xithuros” (316). Finalmente, e como não poderia deixar de ser, “não frequentaram mais o padre” (323).

O escândalo entre os burgueses locais rebentou quando, numa atitude bem típica desta nossa pós-modernidade, perante o grupo de ilustres cidadãos onde estava também o sacerdote…

“…Pécuchet declarou que quase preferia o budismo.
O Padre desatou a rir:
- Ah ah ah, o budismo!
A senhora Noaris levantou os braços:
- O budismo!
- Como… como o budismo? – repetia o conde.
- Por acaso conhece-o? – perguntou Pécuchet ao padre Jeufroy (…) -. Pois bem, saiba-o!, é melhor do que o cristianismo (…) e, quanto à encarnação, Visnú não encarnou apenas uma vez, mas nove! Assim que julguem vocês!” (330)

Os dois personagens terminam no maior dos descréditos. Já quase no fim da obra, sempre que paravam numa casa para denunciar uma superstição, “os habitantes, que os conheciam de os terem visto primeiro como médicos, depois procurando móveis velhos, ou pedras, respondiam: - Fora daqui, palhaços! Não nos venham dar lições”. (360)

Algumas notas visionárias
Não temos uma ideia clara de como Flaubert pretendia terminar este primeiro volume de “Bouvard e Pécuchet”. Ainda assim deixou-nos algumas notas que nos permitem vislumbrar o desenlace. O que parece certo é que, desiludidos com a busca do conhecimento, os dois homens decidem regressar ao trabalho de copiadores:

“Uma boa ideia alimentada pelos dois. Mas dissimulam-na um ao outro. De vez em quando, sorriem quando a ideia os assalta, logo a comunicam em simultâneo: copiar” (375)

Algumas das notas são muito simples, mas extremamente interessantes pela premonição que contêm dos quase 150 anos que passaram depois de terem sido escritas:

“A América terá conquistado a terra.” (372)
“Fim do mundo como consequência da interrupção do princípio calórico.” (372)
“A Europa será regenerada pela Ásia. Como a lei histórica quer que a civilização se mova do oriente para o ocidente, papel da China, as duas humanidades finalmente se fundem.” (373)
“Se armazenará a luz, pois há corpos que possuem esta propriedade.” (373)
“Se viajará aos astros, e quando a terra estiver esgotada, a humanidade mudar-se-á para as estrelas.” (373)

Outros aspectos e conclusão
A análise desta obra deve passar também pelo posicionamento político de Flaubert, um autor profundamente desiludido com a capacidade da burguesia para construir a tal sociedade racional que esteve na base ideológica da sua conquista do poder, mas para a qual não estaria preparada.

Esta desilusão é típica dos intelectuais da época e podemos encontrá-la noutros autores, incluindo os da generalidade da nossa chamada Geração de 70.

Em “Bouvard e Pécuchet” há uma clara crença na inaptidão da burguesia para se governar, regenerar e emancipar. A intelectualidade que rodeia os dois “bons homens” é medíocre, mesquinha e incapaz de compreender o seu tempo e de se libertar.

Outro aspecto interessante é a visão da educação que apresenta, patente numa caricatura da confusão de conceitos que as obras sobre o tema poderiam provocar. No decorrer da obra, os dois personagens encarregar-se-ão de educar duas crianças abandonadas, perdendo-se num emaranhado de conceitos educativos bebidos das obras dos pedagogos mais famosos da época. Tudo redundará num desastre, até que lhes retiram as crianças.

A primeira questão está bastante estudada e é o objeto quase único da introdução de Jordi Llover à edição a que tive acesso. Quanto ao tema educativo, seria interessante para um estudioso de Ciências da Educação, mas sai do âmbito desta análise, que é caráter visionário da obra.

E nesse âmbito não resta dúvida que este foi um livro muito avançado para a época, o que explicará a razão por que foi tão mal recebido pela crítica. Num período em que a razão secular, a ciência e o método científico eram uma espécie de base comummente aceite pela elite, uma obra que põe o dedo na ferida e denuncia as fragilidades desta visão e a incapacidade real da sociedade para viver de acordo a esse ideal, seria incomodo de mais para ser aplaudido pelas elites. Antecipando incomodidades que só mais tarde surgiriam, algumas das quais são as dos nossos dias, em “Bouvard e Pécuchet” Flaubert teve a genialidade dos que ultrapassam o seu tempo e são influenciados não pelo que se viveu, sequer pelo que se vive, mas pelo que virá.



Luís Novais



Nota: A edição a que tive acesso foi uma tradução para castelhano  da “Penguin Classics”:  FLAUBERT, Gustave. “BOUVARD Y PÉCUCHET”. Edición al cuidado de Jordo Llovet. Traducción MONREAL, José Ramon. Penguin Random House Grupo Editorial. Barcelona 2009

terça-feira, 25 de outubro de 2016

PARA ACABAR COM A TAXA SOCIAL SOBRE O TRABALHO




O cerne da questão não está em tributar os robots, mas em deixar de taxar o trabalho, incidindo a contribuição no produto final, para o qual contribuíram todos os fatores de produção, incluindo trabalhadores, máquinas, fornecedores, capital e envolvente.

Há dias, João Gabriel Silva, reitor da Universidade de Coimbra, surpreendeu com a proposta de que as máquinas deveriam pagar segurança social. Segundo ele, a automação está a eliminar postos de trabalho a um ritmo superior aos que cria e o facto de não pagar contribuição social cria um incentivo à destruição do emprego (ver aqui).

Trata-se duma daquelas ideias que primeiro se estranham e depois se entranham. Obviamente que cobrar uma taxa social única por cada máquina não é viável. Qual seria o conceito de máquina? Quantos trabalhadores dispensou o multibanco? São definições e contas tão difíceis de consensualizar que abririam porta a uma discussão que os inimigos do conceito aproveitariam para tornar interminável. Não me parece que o contributo do reitor de Coimbra esteja na forma como concretiza a ideia, mas na ideia em si mesma.

O cerne da questão não está em taxar os robots, mas em deixar de tributar socialmente o trabalho, incidindo a contribuição no produto final, para o qual contribuíram todos os fatores de produção, incluindo trabalhadores, máquinas, fornecedores, capital e envolvente. Enquanto empregador, o próprio Estado contribuiria para o sistema de acordo à média do setor privado.

A Segurança Social arrecada hoje 33% do preço do trabalho, dando em troca uma proteção, que inclui subsídio de desemprego e reforma a partir dos 66 anos. Uma como o outro refletem a desigualdade da contribuição: Até um determinado limite, os que descontaram mais recebem mais.

Evitar este custo é um dos principais incentivos que as empresas têm para substituir os trabalhadores humanos por robots e deslocar a produção para países de baixo encargo social. Este mesmo incentivo reflete-se no consumidor, que tem tendência a comprar produtos mais baratos provenientes de mercados onde os trabalhadores são socialmente desprotegidos, as condições de trabalho deficientes e, até, onde se pratica o trabalho infantil.

Pelo meio, gera-se um mega negócio tecnológico que, em vez de produzir equipamentos para o bem-estar humano, os produz para a substituição do homem pela máquina, o que não é liminarmente indesejável, mas a um ritmo que sejamos capazes de absorver.

Está certo que é o mercado e nem sequer quero entrar nessa discussão, que nos levaria a uma interminável viagem por outras águas. Mas não é só o mercado, é também o incentivo que o Estado dá quando taxa socialmente o trabalho e não o produto final.

É por isso que um imposto social sobre a produção, nacional ou importada, seria muito mais equilibrado do que a taxa social sobre o trabalho que agora é cobrada, além de que seria nivelador e solidário: a partir do momento em que deixa de cobrar por cada um, o Estado pode considerar um benefício plano, dividindo de forma igual e entre todos o monto destinado às pensões. A isto poderia acrescentar-se um aumento salarial generalizado de 5% (compensado pelo desaparecimento da taxa social), cativos em títulos de dívida pública que, integral ou parcialmente, seriam entregues a cada aforrador quando se aposentasse, não abolindo assim e de todo uma diferenciação social, mas com equilíbrio.

Vivemos novos tempos que exigem novas respostas e um modelo que serviu no passado pode, não só deixar de funcionar, como ter até um efeito contrário. Numa economia tão desregulada como aquela em que vivemos, a fiscalidade é um dos últimos redutos que o Estado tem para fazer política, e este é um domínio onde a política precisa urgentemente de entrar em cena.


Luís Novais

Foto:Tubarelli

segunda-feira, 17 de outubro de 2016

QUANDO PARIMOS A ARTE


Ser e horror cruzaram-se há 20.000 anos: Nasceu a arte.

A arte cria-nos a ilusão de que é possível controlar o incontrolável mundo. Ao artista, transforma-o numa metáfora de Deus. Ao público alimenta-lhe a ideia de que a vida não é tão horrivelmente indeterminada, oferece-lhe a salvadora convicção de que o ser “nós” pode ser fonte de criação e domínio dos elementos, ainda que por interposto criador, mas humano como os demais.

Transformados em metáforas de Deus ou de deuses, quando criamos aplacamos a angústia da existência consciente. Fazemos mundos sonhados e por nós delimitados, superando a opressão do caos.

As artes plásticas, a literatura, quer na prosa quer na poesia, oferecem a mesma sensação do ser criador que se liberta dum mundo insuportavelmente criado, insuportavelmente imprevisto e insuportavelmente povoado de “outros”.

Música e dança seriam também uma resposta a esta insustentabilidade, acrescentando-lhe a integração. Quando ouvimos ritmos que identificamos e que escutamos repetidamente, o futuro torna-se previsível, ao mesmo tempo que nos incorporamos na comunidade dos que escutam a mesma música, dos que dançam a mesma cadência.

Se nada é mais humano do que a consciência individual de sê-lo, se essa é a nossa grandeza e o nosso drama, então nada é mais humano do que a arte, umas vezes de mão dada com essa outra criação humana, a religião, outras vezes em acesa competição.

Esta é uma perspetiva artística da arte e portanto nada científica. Mas a mesma arte nasce dum sopro inspirador e é desse sopro que se se faz viva. Talvez por isso só uma intuição possa explica-la, nem sequer uma filosofia.

Fecho os olhos e imagino o mundo tal qual ele foi para os caçadores recolectores que há 20.000 anos e pela primeira vez pintaram paredes em cavernas escuras, esses que também imaginaram e fizeram pequenas grandes estatuetas de pedra. À minha volta vejo o gelo do último período glaciar e percebo o risco para toda a existência, a minha, a do grupo, a da espécie. Sinto medo, não tenho a mínima ideia se amanhã seremos.

Regresso ao aparente conforto e penso que esse foi também o momento. Era preciso juntar o ser intelectualmente consciente com uma ameaça total à sua vida.

Essa junção deu-se na última idade do gelo. Antes já o mundo tivera condições climáticas extremas, mas faltou-lhe o ser. Depois teve o ser, mas faltou-lhe a penúria vivida. Ser e horror cruzaram-se há 20.000 anos: Nasceu a arte.


Luís Novais

Foto: Bisonte de Altamira. c: Janeb13